märz

2010-03-09

Schlechte Orangen

Ich stehe mit meiner Mutter in der Küche. Ich greife in das Orangennetz, in das sie auch schon gegriffen hat. Mir fällt auf, dass sich überall auf und zwischen den Orangen ein Gespinst weißer Fäden spannt: gummiartig, dicker als Spinnweben. Ich reibe es notdürftig ab, dann greife ich nach einer kleinen Orange, nehme sie heraus, aber bemerke eine weiche Stelle an der Schale. Ich rieche daran, es riecht schlecht. Ich werfe die Orange weg.

So fahre ich fort: werfe Orangen weg, eine nach der anderen, weil alle weiche Stellen haben, die schlecht riechen. Das Netz ist schon halb leer, ich denke schon, dass am Ende gar keine übrig bleibt, als ich doch noch eine finde, eine große diesmal, die keine weiche Stelle hat und außen an der Schale nicht schlecht riecht.

Ich schäle, doch gleich klafft eine riesige Wunde bis in den Kern, als habe sich das Innere verflüssigt. Ich denke: so leicht geht Orangenfleisch sonst nicht kaputt, es muss verdorben sein.  Rasch entscheide ich auch diese wegzuwerfen und sage zu meiner Mutter: "Sind alle schlecht, die Orangen." Sie, auch nicht in guter Verfassung, nickt fatalistisch.

 

Mein Feind küsst

In einem Hof, auf drei Seiten Mauern, stehe ich, ein Mitschüler vor mir, der immer mein Feind war. Er ist groß, im Anzug. Er steht nah vor mir, vertraulich, als ob das naturgemäß sei. Als ob wir ein Paar seien.

Ich bin unsicher, aber was für ihn selbstverständlich ist, ist wohl selbstverständlich.

Dann küsst er mich, die Lippen berühren sich. Das verunsichert mich wieder und stört mich auch etwas, weil ich denke: Ich bin ja eigentlich keine Frau - oder?

Weiter steht er so nah, und küsst wieder, ich denke aber immer noch, dass ich keine Frau bin. Ich bin wirklich unsicher: ist nicht falsch, was passiert?

 

2010-03-01

The sad fate of sperm slaves

I'm in an airport with high windows like in a cathedral. Having moved along on a ledge that is half way up the wall I have now come to its end. So I must jump off. The ground down there is paved with slabs of a beautiful black stone. I see a tall man in an overall, a cleaner presumably, who is busy squirting some liquid all over the place. The stuff is milky, almost transparent, but strongly reflective at the surface. I suppose it is a cleaning fluid.

Jumping off I commence sailing down and, in the process, push myself off the wall with the tips of my outstretched fingers: I want to amend my trajectory, to avoid landing in the area of puddles around the man. It works out nicely. Having reached dry ground I start running: through a doorway, down a dark hall. But I'm not getting away from the liquid on the ground, all the time I  have to sidestep more puddles, actually they are becoming impossible to avoid. And running through them is nasty: the stuff is thicker than water, slippery and sticks to my soles.

There is a balustrade to my left beyond wich lie the immesurable and empty black bowels of this place. A woman in a dress of silvery gray is leaning with her back to the railing. She looks Arab, rather self-satisfied, talking into her mobile phone oblivious of everything else. She's wearing sandals on her bare feet and running by I notice one very large, silver-painted toenail sticking out. It is a grotesque sight. But she apparently even feels beautiful exhibiting such an ugly part.

Having passed her and, after reaching the end of the corridor, descending a curved counter-clockwise stairway I still hear her voice like a running commentary in my ear. She is talking on the phone to her girlfriend, now about seed. - A strange subject, are Arab females not supposed to be decorous? But the meaning is clear: seed equals sperm. She's talking about a man, her father, a great man whom she greatly admires, who apparently has donated his seed. She seems to be quite enthusiastic about it. Nonetheless, she advises her friend not to take this:

"Oh no, don't take this .."

Continuing down the spiral I hear her talking about prisoners now: men enslaved by the sperm bank. Specifically she's referring to one of them as a "soldier of Britain in too much oil". Indeed, I know him, know about his fate: He is an Englishman and already at the time when he was taken prisoner wasn't in a good way. "They don't last very long", I hear her saying, so I suppose that the prisoners are squeezed dry by the bank until they dwindle into nothingness and, I presume, die. It looks as though the Englishman is lost, poor soul.

Having reached the ground floor, I'm now moving down a clinically clean hall towards a distant exit radiating daylight. Walking  past alcoves with state-of-the-art medical appliances I see in one of them a number of coffin-sized containers sitting on raised platforms. Containing, I suppose, the sperm slaves.

 

dreamt and listed by / geträumt und notiert von - © Anthony Thwaites